La puta verdad.

Me gusta pensar que un libro de Dostoievski resiste mejor al fuego. Creer que un libro suyo, igual que uno de Walser, de Cortázar, Borges o Kennedy Toole aguanta más. Mucho más. Que tardan más en quemarse que uno baratero de autoayuda, que un Bécquer... que resisten algo más que uno de Vila-Matas.

Me gusta pensar lo mismo de las personas. Me gusta creer que alguien a quien amas prende peor. Que en caso de abrasarse, aguantaría más que tu enemigo. O que al menos sus cenizas ocuparían mucho más. olerían mejor. serían más bellas.

De verdad que me gusta creer en eso.

Me gusta tanto creerlo que la pena, por saber que no es cierto, es infinita.