domingo, 27 de diciembre de 2009

antihomenaje a Orlan


Operarte la cara. mandar mover todos los huesos, tendones y pellejos de tal forma que ninguno (que nada) esté en su posición inicial. y que por fuera todo parezca exactamente igual.






Voy a estar fuera hasta el día 5. pero ahí va un post para cada día.










28 de diciembre 2009 RECUPERAR LOS BAILES TRADICIONALES

Dotándolos de función social. Por ejemplo: Sardanas guardaespaldas. Muy útiles para famosos acosados por paparazzi o malhechores saliendo del juzgado. Los sardanistas se colocan alrededor de la persona a proteger de las cámaras. Y bailan. Giran y en cada saltito además de girar avanzan un poquito. La persona queda a salvo y consigue desplazarse.






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imagen: medidor de canto tirolés










29 de diciembre 2009: CASIM II

Sobreusar el cúter. Al primer corte ir al Aquarium. Frente la pecera de los tiburones quitarme la tirita. Rascar la costrita. Dejar que gotee.
(Y tal vez -no es imprescindible, pero aceleraría el proceso- lamer la sangre).









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imagen de Center for Tactical Magic ("vital psigns")











30 diciembre 2009: VENGANZA III


Ojalá se te caiga un diente con cada campanada. Y que ya no puedas morder. Solo babear.
Mientras, saldré a gritar FELIZ AÑO NUEVO (y me llevaré todas las tiritas)







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imagen de Jacob Borges ("one year in two confined spaces")








31 diciembre 2009: 103 CAMPANADAS
LAS PANDERETAS VIENEN EN BARRA. COMO EL FUET.



















********************1 de enero 2010: TIGRE


Este va a ser un gran año. Y si otra vez la cago, prometo al menos, haber plantado un árbol.

Me gustaría que
- todas las celebraciones tuvieran su belén. Y que hubiera unos muñequitos recordándonos el por qué de todo. Aunque sea raro que en tu cumpleaños haya un muñeco pariendo. Todo vale la pena por ver la pirotecnia en miniatura de san juan.
- el hueso de la oliva estuviera fuera y la oliva dentro. Como en las nueces.
- no sólo las embarazadas pudieran guardar a personas en su estómago
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(dejo rallitas pq planeo rellenarlas)









2 enero 2010: PRIMER DÍA PAR DEL AÑO


Quiero que hoy todas las parejas enamoradas piensen a quién incluirían en su cama en caso de que la convención social fuera compartir tu vida entre 3.

Lo digo sin ironía.



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imagen vía http://lauraencursiva.blogspot.com/; de http://www.flickr.com/photos/anakras









3 enero 2010 POR ESTRICTO ORDEN ALFABÉTICO

HACERTENOS todo.
cada verbo. en orden
y abrazarte primero,
babearte, besarte, buscarte en agujeros demasiado pequeños,
castigarte sin todo lo que odias, cerrarte los ojos, comerte, criar a tus hijos, cuidarte
darte una bofetada, dejarte notas en los bolsillos donde ponga "beso", despedirme, dibujarte manitas en la espalda,
empujarte, escupirte
follarte,
ganarte, gritarte, gustarte,
hablar con tu nariz y después hararte, hartarte, helarte,
interpretar tus ronquidos, introducir cosas bonitas en tu nariz (mientras duermes)
juzgarte,
ladrarte, lamerte, leer todos tus libros, lloverte,
masticarte el pelo (y tragarlo sin arrancarlo: arrastrate entero a mi estómago), murmurar a tus dedos
nadar contigo en la cama,
ordenar tus tazas por altura,
partir todas tus cosas para que sean un número par (y se hagan compañía), pellizcarte un hueso, pensar demasiado en tí,
quererte (mucho),
renunciar a mi lado de la cama y dormir siempre encima tuyo. rodar. regalarteme a tí.
silbar dentro de tu boca (y que me escuches desde dentro), subrayar todas las palabras que empiecen por tu inicial.
tartamudear cada vez que te llame (y poder repetir). triturar todas las fotos que te han hecho y comérmelas (y mirarte sólo yo). tocar todas tus cosas.
untarte en mis tostadas,
vivir, volar y volteretas (contigo)
que eres un xilófono.
que quiero yacer yuxtapuestos
y zurzir todos los agujeros, grietas, brechas, orificios, roturas. cada cm que nos separa.

Y no tener nada más que hacer.










4 enero 2010 ROMPERLO TODO

Wikipedia dice que en japón se considera mal presagio recibir un regalo compuesto de cuatro partes o piezas. me gusta imaginarme a un niño de 2 años al que le regalan uno de esos puzzles aburridísimos de 4 piezas. y que encima le falte una.
o bien que la madre rompa una de las partes en dos. y que así, sean 5.











5 de enero 2010 RASCARSE UN OJO CON EL CODO


Si todo el mundo viera con mis ojos cada vez que parpadeara(mos) habría un gran estruendo. Sería como un gran aplauso perpetuo. El párpado se convertiría en un elemento de percusión y podríamos hacer música mientras miramos.

Habría que coordinarse para guiñar un ojo.

Pero si todos vierais con mis ojos no tendría intimidad.
Sólo intimidad al cerrar los ojos.
Podría hacer que la humanidad estuviese ciega para siempre
Podría obligaros a ver mi programa favorito. o a mirar una tinta plana color rosa.

La humanidad tendría que calcular las distancias desde mí (ananacentrismo). Saber siempre dónde estoy y moverse a partir de ahí (mí) para no chocarse.

Tiene que ser raro estar viviendo, sintiendo tus cosas mientras ves la vida de otra.

sábado, 26 de diciembre de 2009

Feliz Navidad II

Para joan: Un árbol lleva pantalones marrones y jersey verde.
(a mi tío le ha tocado ser el árbol este año)















Para Mariona: No he podido hacer la foto (lo siento). Quería recuperar dos camitas de muñeca pero ya no quedan juguetes en casa de mis padres. La foto iba a llamarse: cama debajo de mi cama con cama dentro.


Y claro que hay más gente a la que me gustaría dedicar fotos navideñas pero no lo hago pq no se me ocurre algo que vaya con ellos.

viernes, 25 de diciembre de 2009

Feliz Navidad I

Este año mis regalos son pequeños rituales que estoy desarrollando entre mi familia. Primera parte:

Para Andrea: Mueble con foto de familia, vajilla buena y restos de mis primeras obras.
(Y es real. Tal y como está en casa de mis padres.)














Para Lander: Señal entrañable y de cartón.














Para David: Escatología sublime (o Belén hecho de caganers).



(y aunque no se vea en el belén también hay un menhir. pequeñito)

Etapas.

Yo solamente veo la letra de mi abuelo una vez al año. Y me nombra. Con letra mayúscula y temblorosa. Siempre me emociona leerle. Hoy ha sido la primera vez que no ha usado un diminutivo. Y eso significa.

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Me gustaría que la nieve fuera harina.


Como en el belén. Los renos y los esquiadores toserían todo el rato (como cuando un poco de cola-cao se te iba por el otro lado).

Imagino a los invasores de la Edad Media, que ya no llevarían escudo para protegerse: llevarían huevos o claras montadas a punto de nieve. y los soldados del reino se relamerían cada vez que, para defender la fortaleza, les tiraran aceite hirviendo desde las torres. Que tras cada guerra, buñuelos.





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imagen de Sasha Borodinova

martes, 22 de diciembre de 2009


Me gustaría que todas las cosas del mundo estuvieran rellenas de otras. Cada objeto un huevo kinder.
El mundo en modo piñata. y que todo funcionara como un canalón. un caramelo. un regalo. un huevo, un bombón, una almeja, una galleta china de la suerte. una embarazada, un tortell de reis,...


y reventar mis pupilas para ver qué guardan dentro (y saber qué cosita es la primera en ver lo que la pupila mira. el público primigenio de mi vida.)


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"SelfFlowingFlask" de Robert Boyle

lunes, 21 de diciembre de 2009

Besar al amor platónico de tu amor platónico



Después de rebuscar por toda mi casa me doy cuenta que mis herramientas se limitan a:
bote de alcachofas cocidas, lata de atún, cartón de leche, lata de atún -otra-, brick de sopa, instrucciones del reproductor dvd -un poco mojadas-.
Yo, que no sé polaco. Yo, que quiero escribirte una carta.





(y que acabará hablando de comida, como siempre. que hi farem)

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dibujo de la Maravillosa (y guapérrima) Sae Aparicio

domingo, 20 de diciembre de 2009

Tengo gripe II


Antes de ayer tuve la precaución de tragarme una planta. hace la fotosíntesis en mi estómago. hoy he conseguido moverla al pulmón izquierdo. y ya no tengo que preocuparme de las amígdalas pegadas ni de respirar. puedo concentrar mis acciones involuntarias en temas más interesantes.

sábado, 19 de diciembre de 2009

Casim


Cuando mis padres fueron a vivir a la que todavía hoy es su casa había una gasolinera delante.Muy fea.
Pasados unos años cuando ya no hubo más edificios históricos que destruir para poder construir pisos feos, lo que se consideraba "el centro" se amplió. Por eso, hoy, la casa de mis padres está en el centro. Por eso también, ya no hay una gasolinera delante de su casa. Hoy hay un bloque de pisos. Muy feo.

Fantaseo con mudarme a ese bloque. A la planta baja. Junto los cimientos de la antigua gasolinera. Y fumar. Cocinar. Encender velas.


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imagen de Laura encursiva

Vas disfrazada de pirata pero eres una pescadilla












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imagen de robert samuel hanson

viernes, 18 de diciembre de 2009

jueves, 17 de diciembre de 2009

"Me parece que, hasta ahora, he estado mirando el mundo con un ojo cerrado"


"Mi corazón seco iba absorbiendo un vaso de agua. Hacía un poco de frío y mis pies desnudos tiritaban dentro de las zapatillas".

"El mundo no existe solo para mí."

"Creo que la cocina es el lugar del mundo que más me gusta. En la cocina, no importa de quién ni cómo sea, o en cualquier sitio donde se haga comida, no sufro. Si es posible, prefiero que sea funcional y que esté muy usada. Con los trapos secos y limpios, y los azulejos blancos y brillantes.
Incluso las cocinas sucísimas me encantan.
Aunque haya restos de verduras esparcidos por el suelo y esté tan sucio que la suela de las zapatillas quede ennegrecida, si la cocina es muy grande, me gusta. Si allí se yergue una nevera enorme, llena de comida como para pasar un invierno, me gusta apoyarme en su puerta plateada. Cuando levanto los ojos de la cocina de gas grasienta y del cuchillo oxidado, en la ventana brillan estrellas solitarias.
Sólo estamos la cocina y yo. Pero creo que es mejor que pensar que en este mundo estoy yo sola.

Cuando estoy agotada suelo quedarme absorta. Cuando llegue el momento, quiero morir en la cocina. Sola en un lugar frío, o junto a alguien en un lugar cálido, me gustaría ver claramente mi muerte sin sentir miedo. Creo que me gustaría que fuese en la cocina."

"Gracias por decirme adiós con la mano. Gracias por decirme adiós con la mano, muchas, muchas veces".


extractos de "Kitchen", Banana Yoshimoto
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imagen de una fortaleza

martes, 15 de diciembre de 2009

Tengo gripe.


Se me han inflado tanto las amígdalas que siento como si estuviesen pegadas.
Dándose besos. todo el rato. Y me ha parecido una técnica amorosa preciosa (desesperada, SÍ, pero bonita): engordar-hincharse-aumentar hasta eliminar todo ese espacio que nos separa.






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y esta imagen no sé de quién es. pero no podía poner otra.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Venganza II


Besarte sin saliva.


Y quedarnos pegados. Y que si decides despegarte TE DUELA. y te arranque piel de
lengua. (aunque no exista)
(y yo pueda tener algo visible a señalar al hablar de lo mal que me siento sin ti)






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imagen vía rabbit_on_rabbit

sábado, 12 de diciembre de 2009

El miedo para los valientes. Ellos que pueden. (ser héroes).


Lo malo de hacer experimentos es que la gente hace preguntas. Y yo no quiero preguntas. Yo quiero respuestas. Por eso hago experimentos. Sino inventaría contestaciones.

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Me gustaría saber qué cantidad de sudor habríamos fabricado si nos hubiéramos acostado. (Ayer, por ejemplo). Exactamente. Y producir la misma cantidad haciendo cualquier otra actividad. Exactamente. Y tirártelo encima. Preguntarte qué sientes.

Y si supiera qué palabras nos hubiéramos susurrado, podría recitártelas. O mejor: GRITÁRTELAS. Una tras otra. Exactamente.

Me gusta pensar que notarías algo.


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imagen de Davide Balula. Delicado. (aunque a mí, por pedir, me gustaría que en lugar de luces fueran micrófonos)

jueves, 10 de diciembre de 2009

"Me quedo de pie en el patio, y las piernas me brotan del cuello"

"Mamá me corta tanto las uñas que las puntas de los dedos me hacen daño. Con las uñas recién cortadas siento que no podré caminar como es debido.
Continuamente camino sobre las manos. Siento además que con estas uñas cortas no podré hablar ni pensar como es debido. Y el día no es otra cosa que un esfuerzo gigantesco."

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"El asco se me subía desde los zapatos y me anudaba sus lazos en la garganta, y sus manos eran descarnadas y frías como las manos de esos ancianos que yo había visto en unas camas con tapas ante las que la gente rezaba en silencio. (...)
De esas camas la abuela dijo un día que eran ataúdes, y de los que yacían dentro, que eran muertos. Y al decirlo pensó que yo no entendería la palabra. y yo la entendí sin haberla oído nunca antes. La llevé conmigo varios días, y en cada trozo de pollo cocido en la sopa veía un cadáver, y la abuela no volvió a llevarme a ver muertos."


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Fragmentos de "En tierras bajas", Hertha Müller.

Y camino detrás de mi.... (fuga)



Escribir todas las palabras con acento ortográfico. En arial 12. Empalmar todas las tildes y hacer una torre. babel. trepar por ella.







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un hurra por la imagen. "Vanitas" de Dawicki

miércoles, 9 de diciembre de 2009

4 elementos


1. Cascada (y después trueno y rayo): meter una bolsa de cubitos de hielo en el microondas.
2. Hoguera : coger todos los sprays con productos inflamables y hacer un círculo que rodee los fogones. Encenderlos.
3. Presentar a los elementos gaseosos: Abrir todas las puertas y ventanas. Abrir el gas.
Observarlo todo bebiendo vichy.
4. Barrer la calle y vaciar el recogedor dentro de casa. Esparciéndolo todo proporcionalmente. Delicado.







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imagen de Francesca Woodman

martes, 8 de diciembre de 2009

Hacer confitura de las frutas que compro para tí


Cocinar siempre para dos.
Congelar tu parte. Hasta que vuelvas.


Y cada vez que comamos juntos, añadir en tu plato un poco (poquísimo) de los guisos que te había guardado. Hasta que ya no me quede nada por explicarte (que no sepamos).




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imagen vía la jetée collection-tributo a Chris Marker.

lunes, 7 de diciembre de 2009

moraleja

hay que tener cuidado al dibujar corazones
porque pueden parecer culos

Comer solo cosas que están en forma

Entrenar a la comida antes de comerla. Y saber que antes de pasar al intestino habrá guisantes haciendo piruetas en tu estómago.
Obligar a los hidratos de carbono a hacer abdominales. Cruasanes haciendo footing. Galletas levantando pesas y chocolate nadando. Todo para no engordarte.

sábado, 5 de diciembre de 2009

Desaparecer

Y entonces un día como cualquier otro decides que no te apetece seguir siendo tú y que quieres ser tu vecino. Empiezas por exfoliarte, por cortarte las uñas y el pelo, depilarte. Lo guardas todo en una bolsita.

Buscas excusas para meter dentro de tu vecino todo lo que vas guardando en la bolsita.

Te pones a dieta y pierdes mucho peso. menos tú en tí. Haces deporte y escurres tu sudor dentro de la bolsita.

Contienes la respiración y solo inspiras. Haces guardia en el ascensor con la boca muy cerrada hasta que él entra, cierra la puerta y tú expiras lo más cerca posible de su boca. Disimulando.

Sacas lo que acumulas debajo de tus uñas y lo metes por debajo de su puerta. Cruzando los dedos para que lo pise, para que se enganche en la suela de su zapato.

Apuntas todo lo que se te pasa por la cabeza durante el día. Por la noche lo lees dentro del ascensor. Esperando que el eco rebote el tiempo suficiente hasta que él entre.

viernes, 4 de diciembre de 2009

Pasear por los lugares en los que nunca estaré


Quiero que cada vez que te vayas de viaje metas un montoncito de tierra en tu bolsillo. y me la traigas. la guardaremos en un gran bote transparente. tú no lo sabrás pero estarás salvando un poquito de repuesto. En el filtro de tu lavadora.

De vez en cuando me quitaré los calcetines y rozaré mi tierra con los dedos.

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imagen de Tanya Nobosivirsk

miércoles, 2 de diciembre de 2009

(hoy es jueves)

Mi corazón es una legumbre. una legumbre que muerdes, que tragas, que digieres. que te alimenta, que mezclas con bilis.

Mi corazón es un tubérculo. un tuberculo enterrado, tranquilito y a oscuras. sin ojos, sin manos, sin interruptores. Con montoncitos de tierra encima.

Mi corazón es pescado. pescado que te apesta la nevera, que tiene espinas, ojos rojos y vísceras concentradas en un saquito.

Mi corazón es verdura, verdura que riegas y que huele, que descansa en una maceta. Mi corazón es verde y frío.

Mi corazón es una papaya. es fruta de importación que viaja en camiones. es comprar comida de oferta. es un espárrago. un espárrago que huele a espárrago. mi corazón es una uña. el agujero izquierdo de tu nariz. es ese pelo que he encontrado hoy en mi almohada. mi corazón es un tranchete. es cebolla con canela. arroz y puerros. un montón de zanahorias. por orden de altura. mi corazón son 20 euros por una mamada. es la melodía de tu móvil, es la vecina pasando el aspirador. es la misma vecina llegando tarde a trabajar, duchándose, esperando el autobús. es pegamento imedio, dinosaurios y castañas. mi corazón es hipo. es aloevera, es terraza y Terrassa, es mi pueblo y las cebollas. mi corazón es berlín. es vivir siempre en casas de números impares. mi corazon es que me diste la mano para pasar la calle, es saltar de una silla y venir a abrazarme. discutir. beber zumo de manzana con gas. tener pis. hacerme el dni. aprender canciones. mi corazón es pintarte las uñas. es una cartulina fosforescente. es haberte olvidado. es no haber vuelto a soñar contigo. mi corazón es una oliva. el hueso de esa oliva. el aceite que se hace prensándolo. mi corazón es atragantarme. toser. garganta, arañazos, ordenador, musica, zambomba, polvorones, árboles de navidad, luces, parpadeos, guiñar el ojo.mi corazón es pasar fin de año en un aeropuerto. compartir siempre las uvas. lasaña, frutos secos, frutos mojados. café con leche, mi corazón es un enchufe, una tostadora, una silla, una rebanada, una loncha, mi corazón es queso y es lactosa, vitamina C, una mandarina, que se te esté cayendo el pelo. es pasta de dientes, pelos y grillos. mi corazón es echar de menos a alguien que no existe. es cerrar los ojos para mirarte. es subirme las medias. bajarme los calcetines. enchufar todas mis cosas.

y mi corazón grita y se calla. sube escaleras, pela patatas, se tumba en el sofá, digiere, duerme. cambia de canal y tiene insomnio, juega a las cartas, al trivial. contesta preguntas, señala, explica historias. hace faltas de ortografía y se muerde las uñas. se rasca un ojo. come castañas. huele alientos.

Mi corazón es un trozo de carne. Mi corazón es una albóndiga. una albondiga de carne picada.
es que con tanta tonte´ria ya se haya hecho de noche.


















imagen de Tim Barber

Toser (Cállate los ojos)


Me gustaría entrenar a mis pulmones y conseguir que choquen entre sí. Aplaudirme por dentro.








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imagen vía lily blog

martes, 1 de diciembre de 2009

Dislexia visceral


Un corazón que hace de esófago. Un hígado que respira. Pulmones llenos de babas y ojos que acumulan excrementos. El páncreas palpita y el codo mastica el CO2 que sale de los riñones.
A mi, me suda de miedo el bazo.



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imagen de Matsumi Makino