domingo, 31 de enero de 2010

Levofobia

Miedo a las cosas situadas en el lado izquierdo (del cuerpo).

-Tener tanta levofobia hasta hacerte cirugía y vaciarte ese lado del cuerpo. Rellenarlo con cacahuetes. Trasladar el corazón a la derecha. (Me recuerda a lo de situs inversus)

-Ignorar completamente ese lado: parálisis selectiva. Hasta que se debiliten músculos y articulaciones. Babear por un lado, hablar por el otro. Cojear. Sentarme a tu lado, dejándote a la izquierda. (hasta que se me pare el corazón)

-Usar solo el pulmón derecho y utilizar el otro para guardar todos esos CD's que ya no escucho.

-Películas de terror protagonizadas por zurdos. (El ataque de los zurdos, por ejemplo.)

-Conducir, correr, andar dando círculos (siempre hacia el mismo lado).
Me recuerda a los ataúdes redondos de Deptford, construidos para las víctimas del tétanos (creían que hacía que la gente se doblara hasta tocar los talones con la cabeza)

-Leer solamente las páginas derechas de los libros. (compartirlos con tu amante dextrofóbico)

-Los amaneceres resultarían terroríficos.

-Decir que no de una manera peculiar (con un recorrido de sólo 90º)
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Me fascina también:

Cacofobia: Miedo a la fealdad.
Optofobia: Miedo a abrir los ojos.

Apeirofobia: Miedo al infinito.

Verbofobia: Miedo a palabras.
Eufobia: Miedo a las buenas noticias.

Aritmofobia: Miedo a los números

Sophofobia: Miedo a aprender.
Ideofobia: Miedo a las ideas
Phronemofobia: Miedo al pensamiento.

Genufobia: Miedo a las rodillas

Chromofobia: Miedo a los colores.

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PD: Gelen, hay una fobia a las cenas. pero ahora no encuentro el nombre ;)

sábado, 30 de enero de 2010

Yo no quiero pasillos en mi cuerpo.

Cuando te enseñan a hablar, te enseñan un montón de palabras que sólo van a servir para hacerte daño. Nadie necesita desgracia o amargura en su vida. Que existan esas palabras es una tragedia. Enseñarlas, una crueldad.

Uno tiene las entrañas dentro del cuerpo por algún motivo. Sino estaríamos del revés con la piel escondida y las vísceras colgando de la frente. Sino seríamos reversibles. O transparentes. Pero no lo somos. Y no es justo inventar palabras que hagan de túnel. que entren dentro. que toquen cosas que no están hechas para ser tocadas.

viernes, 29 de enero de 2010

Macetas para no pensar.

Fantaseo con enterrarme la cabeza en un tiesto. Y que mi cuerpo siga haciendo todas las cosas que hace cada día. Y compre el pan, lave platos, cocine verduras, visite abuelas.


(tal vez pueda, por fin, estornudar guisantes)

miércoles, 27 de enero de 2010

Hay una edad en la que tu máxima preocupación es si el bocadillo será por fin de nocilla.

Descubrir mortadela era siempre decepcionante. Nunca te acostumbrabas a esa derrota. Comer mortadela es una mierda. Ser adulto es una mierda. Ser adulto está sobrevalorado. La mortadela, también.

Ojalá la mortadela fuera una máquina del tiempo. Yo me comería una barra entera. Si así, ganar a las chapas volviese a ser un gran logro. Si el monstruo volviera a caber debajo de la cama. Yo me comería toda la mortadela del mundo. Con `piel, sin masticar. Para que el gran remordimiento fuese no decir nada a los Reyes Magos por haberla cagado: que habían traído demasiados regalos. Que no habíamos sido tan buenos.

Y poder llorar siempre que me dé la gana. Sin que sea raro, incómodo, vergonzoso. Sin preguntas.

martes, 26 de enero de 2010

La puta verdad.

Me gusta pensar que un libro de Dostoievski resiste mejor al fuego. Creer que un libro suyo, igual que uno de Walser, de Cortázar, Borges o Kennedy Toole aguanta más. Mucho más. Que tardan más en quemarse que uno baratero de autoayuda, que un Bécquer... que resisten algo más que uno de Vila-Matas.

Me gusta pensar lo mismo de las personas. Me gusta creer que alguien a quien amas prende peor. Que en caso de abrasarse, aguantaría más que tu enemigo. O que al menos sus cenizas ocuparían mucho más. olerían mejor. serían más bellas.

De verdad que me gusta creer en eso.

Me gusta tanto creerlo que la pena, por saber que no es cierto, es infinita.

lunes, 25 de enero de 2010

Comerte la taza, escupir el café.

No hay nada más inquietante que una embarazada pida un cruasán, se coma el relleno y tire el resto.

domingo, 24 de enero de 2010

Esta noche he dormido contigo, pero tú no estabas. Y no ha sido triste, ni nada. Ha sido real.

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El helio es un gas monoatómico. Eso significa que sus átomos no están unidos entre sí. Que están separados. También es conocido como "estado -m".

Es además, el segundo elemento químico en abundancia en el universo (tras el hidrógeno) encontrándose en la atmósfera trazas debidas a la desintegración de algunos elementos.

Todo esto me parece muy significativo.


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El cuerpo humano empieza a descomponerse después de 4 minutos de morir. Esos 4 minutos son un poco como estar vivo. Tu cuerpo se comporta normalmente. un ratito más. Aunque tú no te enteres. Aunque no estés.

Y yo, voy a empezar a entrenarme. Porque no quiero que te pase nada. pero si algo te pasara sería horrible no tener las herramientas necesarias para poder condensarte en 240 segundos todo nuestro futuro, todo lo que no hemos vivido. nuestro destino.

A mi me encantaría que alguien hiciera eso por mí.

sábado, 23 de enero de 2010

Ojalá pudiera arrancarme los párpados. y mirarte siempre.

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Por favor, cuando mueras, no te conviertas en un pimiento verde. Los odio.
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Lo que sigue, todo, es de kyoichi katayama en "Un grito de amor desde el centro del mundo" :

"Yo quería vivir feliz con Aki, y para ello, quería preservar la vegetación y a la capa de ozono. Sólo eso.
(....)
Imagínate. Si cada vez que se enamoraran un hombre y una mujer las islas se pegaran y despegaran, la geología cambiaría a una velocidad de vértigo y los del instituto topográfico no pararían. Piensa en la batalla entre tipos que pueden mover islas a su antojo."
(...)
"-Cuando mi abuela aún estaba bien, había un masajista que venía mucho por casa. Tenía unos sesenta años y era ciego de nacimiento. Un día, me preguntó: "Oye, pequeño, ¿la lluvia está hecha de gotas que van cayendo una tras otras, o llueve formando una especie de hilos largos?"


"-Tu cumpleaños es el 17 de diciembre.
-Y el tuyo es el 24 de diciembre.
-Es decir que, desde que nací, no ha habido un solo segundo en que tú no hayas estado en este mundo.
-Sí, eso parece.
-Nací en un mundo en el que tú ya estabas.
Ella frunció las cejas con aire de apuro.
-A mí me es totalmente desconocido un mundo en el que tú no estés. Ni siquiera sé si existe o no.
-No te preocupes. Aunque yo desaparezca, el mundo seguirá existiendo.
-¿Y cómo lo sabes?

-Esperaba a que tú nacieras -dijo Aki, poco después, con voz reposada-. Te estaba esperando, sola, en un mundo en el que tú no estabas.
-Sólo una semana. ¿Y cuánto tiempo crees que tendré que vivir yo en un mundo sin ti?
-¿Crees que la duración del tiempo es un problema? -dijo ella en tono adulto-. El tiempo que he estado contido ha sido corto, pero muy, muy feliz. Tan feliz que no podía serlo más. Seguro que he sido más feliz que nadie en este mundo. Incluso en estos momentos... Con eso basta. Una vez hablamos de eso, ¿te acuerdas? De que lo que hay, aquí y ahora, seguirá existiendo eternamente.
Lancé un hondo suspiro.
-Te conformas con muy poco, Aki -dije.
-No, qué va. Pido muchísimo -respondió-. Lo que pasa es que no quiero perder esa felicidad. Tengo la intención de llevármela conmigo, vaya a donde vaya, y para siempre."




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No soporto a la muerte. Ni siquiera cuando se lleva a personajes de ficción. Precisamente por ser de ficción deberían tener derecho a vivir algo más.

viernes, 22 de enero de 2010

Tener gripe sin gripe. moquear. dolor en el pecho. cansancio. dolor de cabeza.

Estoy tan cansada que siento que debajo de la piel tengo cristalitos. pequeños y transparentes. repartidos, cubriéndome todo el cuerpo. debajo de la piel. y es una sensación horrible porque quiero sentarme, tumbarme, apoyarme... cualquier cosa que me libere del peso de mi misma (literalmente), cualquier cosa que me aplaste contra el suelo. gravedad. pero no puedo hacerlo con todos esos cristales dentro. se me clavarían. no me gusta el dolor. Estoy cansada.

Estoy tan triste que creo que me voy a quedar sin boca. tan pasivamente triste que siento que se me va a caer. que está punto de caerse. y que la pisaré y que no me dolerá. porque ya no estará en mi. y que el dolor se quedará flotando encima, buscando dueño. y la boca se quedará ahí sola. sola y sin nada que hacer. pasando frío. en el fondo de un charco, detrás de una papelera.


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imagen de Francis Alys, colección de reproducciones del santo fabiola, todas basadas en una pintura perdida de jean-jacques henner.

Encontré esta preciosa pieza unos meses después de haber empezado a trabajar en una idea. Estuve en casa de una amiga que tenía dos cuadros de flores firmados por Pilar. Me dijo que eran tan terribles que ¡cómo iba a descolgarlos!. Decidí que quería convertirme en la máxima coleccionista de Pilares. Hasta había dado con un bodegón en los encantes . Y bueno, poco después di con esta pieza maravillosa de Alys. Que claro, todo lo que hayas pensado ya lo ha hecho él. y mejor.

pathos

Me voy a pelar. poco a poco. como una patata. y voy a ir metiéndome en tus cereales, en tus bocadillos, en tus calcetines. Estoy harta de ser yo.

jueves, 21 de enero de 2010

Venganza III

Me contento con cambiar de sitio tus líquidos: llenarte la boca de orina y las orejas de mocos.

Déjame usar tu saliva como líquido para mi rótula. O para lavar los platos, preparar sopa, regar mis plantas, lavarme la cara... que te echo de menos.






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me acabo de enterar que el sabor de la saliva, se lo da el calcio. me ha parecido (triste) relevante.

miércoles, 20 de enero de 2010

Eco

A: No te quiero.

B: Yo tampoco.


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estoy limpiando archivos...
y encuentro cosas. y.. es raro.

"Una vez conocí....

..... a dos hombres que estaban tan completamente de acuerdo que, lógicamente, uno mató al otro"
--- Chesterton.


Me recuerda a lo que yo llamo equilibrio del mundo. A cuando descubrí que si dejas el grifo abierto *no pelas llorando cebollas*. Ojalá hubiera un grifo de esos para vivir. Y que pudieras abrirlo si te pones triste y no te apetece.
Que si no derramas agua de un modo, lo escupes de otro.

*Lapsus bonito.


**comentarios ñoños abstenerse (me dan ganas de copiarme).

martes, 19 de enero de 2010

Mínima II

Adelgazar. Volverte superdelgada y meter todo tu yo, toda tu esencia en el lugar más pequeño posible. Minimizarte. Y convertirte POR FIN en un cubito de caldo starlux.

lunes, 18 de enero de 2010

Imprimirme tus mails y hacerme una tostada. Huntar mermelada.

Hoy he vuelto a tener ese sueño recurrente en que todas las máquinas de mi casa se ponen a funcionar (y sí, sale el piso de nápoles y no éste). Al principio es una maravilla: me levanto y el exprimidor me hace un zumo y la cafetera un café; que mientras desayuno la aspiradora me limpia el piso y el ordenador contesta mails, escribe textos. Pero tic-tic-tic constante y que a medida que se acumulan tareas: crac interminable. rrrrrrrrrrrr la maquinilla, ssssssssssssss el secador, tttttttttttt de plancha, vvvvvvvvvvvvvvv de lavadora.... Y así todas las letras. Y luces, y flexos, y radios, despertadores, ordenadores, móviles, interruptores, ventilador.... Todo, todo, TODO.
JODER, HE DICHO QUE TODO. Simultáneo. Moviéndose. Corriendo. Haciendo carreras. De un lado a otro... Peor.

Se acaban las naranjas y el detergente. Y no paran. Y se exprimen limones, cebollas, pepinos, ceniceros y se hace café con polvo y con tierra. Las máquinas se planchan las unas a las otras y se llaman por teléfono.... Y yo me quedo muy muy quieta. Quietísima. Intentando no respirar, sin tragar, sin mover la nariz ni los ojos. Sin ni siquiera pensar en ti. Hiper quieta. Nula. Nula al cubo. Mínima.

domingo, 17 de enero de 2010

"Más allá de las montañas, hay montañas" (proverbio haitiano)


Cuando nació mi abuela le pusieron Armonía. Un nombre republicano. Un nombre que salió de la protagonista del libro favorito de su padre. Un padre que vivía en una aldea minúscula de Sevilla. Que era rojo.
Se llamó Armonía hasta que Franco decidió que sólo se podían tener nombres cristianos. Tuvo que ir al registro a cambiárselo, justo después de que su padre fuera torturado hasta morir. Después de que quemaran los pocos libros que tenían y que ella nunca pudo ni podrá leer. Después de que destruyeran el cortijo. Después de mucha hambre, de mucha agua. Después de muchas cosas.

"Sin gana ninguna" le dijo a la funcionara que eligiera el nombre. Que ese nombre era lo último que le quedaba de su padre. Que a ella ya le daba todo igual. Esa funcionaria le puso Dolores.

Y ella acató. Y ella nunca dejó llamarse Lola. Ni Dolo, ni Dolors, ni Loli, ni Armonía, ni Pimiento, ni nada. Solamente Dolores. Aunque, yo, por suerte, siempre he podido llamarla yaya.

sábado, 16 de enero de 2010

Tú no tienes orejas, tú tienes piedras.


He encontrado esta imagen de Zimoun, POR FIN, y me ha hecho ilusión. Aunque él escucha el movimiento de los gusanos que viven en el tronco y a mí me sigue interesando más lo que un tronco tiene que decir.

viernes, 15 de enero de 2010

Límites.


Dejaré que decida un plato de sopa. Voy a comprarme un paquete de pasta de letras. A ver todo lo que puedo decirte con eso. Voy a ir colocándolas ordenadamente encima de un folio. Voy a tirar a la basura todas esas X Y Z W Q que me han sobrado. Voy a meter el mensaje dentro del puchero. Voy a congelarlo cuando esté listo. Voy a servírtelo poco a poco. Aunque no te enteres de nada.

jueves, 14 de enero de 2010

marcas de comida promocionando cuentos educativos:

Como por ejemplo:

"Tú mamá es un kinder sorpresa"

Concentrar en un sólo sonido todo lo que me gustaría decir pero no me atrevo.


y soltarlo un día muy muy silencioso. y dejarnos sordos y confundidos.
(para después repetirlo todo sílaba a sílaba. tan tranquilamente.
sin que puedas oirlo me. )





jebecitos constantes.
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imagen de catalina bartolome

miércoles, 13 de enero de 2010

"Soy un tango"


Mi amiga Gamu es tan dramática como yo. Ayer me dijo "soy un tango" y me hizo mucha gracia.






Me acabo de dar cuenta que si uno se dedica a recitar: jabalí, jabalina,jabata, jabato, jabón, jabonada, jabonar, jabonera, jabonoso, jacal, jacarandá, jacaré, jacinto,japón.... es casi casi como reír.

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imágenes de la bizarrísima "Dasepo naughty girls" (¡viva Corea!)

martes, 12 de enero de 2010

A las avestruces hay que enterrarlas con la cabeza fuera.

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Cuando estamos tristes no deberían obligarnos a subir escalones.
uno debería poder dedicarse tranquilamente a bajar. o a ir al sótano. o a cavar o a escupir hacia abajo.
que para mi hoy no hay aviones, solo submarinos. que hoy no hay ni globos, ni escaladores, ni saltos, ni alas, ni levadura. nada de sumas, ni de niños que crecen. hoy solo hay gravedad (gravedad y tortazos)

lunes, 11 de enero de 2010

yo uso mi saliva cada día.


y voy al gimnasio. y nado. y cargo agua en el bolso.
yo abro el grifo siempre que puedo.
y pongo lavadoras. tiro de la cadena. escurro trapos. derramo vasos.

yo me ducho por no llorar.
y riego. y hago te. y preparo sopa.
sin sed. sin hambre. sin plantas. por manipular agua





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frame de markus hofer de "roman to halve or not to halve"

domingo, 10 de enero de 2010

la comida es mucho más bonita si no la masticas.


Tragártela entera y organizar concursos de belleza gástricos. y que así, los fotógrafos que viven en tu estómago no se aburran.

PD: las mariposas tienen el sentido del gusto en las patas.









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imagen via grain edit, de odilea toscano

sábado, 9 de enero de 2010

Andar siempre en círculos, correr en triángulos, galopar haciendo rectángulos


Me gusta que la unidad mínima sea una cuerda y no un átomo, un protón o un cruasán. Me gusta también que todo dependa de cómo vibre y que nosotros, que todo, que el desayuno; sean conciertos. Tal vez las 3 parcas que cortan hilitos sean físicas cuánticas. Y que: qué más da. Yo me quiero quedar en ese instante: trazando una línea recta, rebotando en un casilabio. Y me da igual que esté relleno de celúlas, de átomos, de electricidad o de peras. porque no esta hecho de lo que debería: pegamento.







imagen de deseos de año nuevo. me gusta que lo frágil tenga cara de frágil

viernes, 8 de enero de 2010

Tachar tu nombre con un bolígrafo demasiado fino

-y enredarme el pelo por las noches para tener algo que hacer por las mañanas. que es más fácil mirar pelo que ojos en el espejo.
-Probar de pensar todo lo que pienso con la izquierda.
-Meterme el ojo por la nariz.
-Cortarme las uñas y comérmelas. (que mi salón es una sala de espera).
-Llevar siempre tapones y poner toda la música que me recuerda a tí. A TODO VOLUMEN.
-Gritar siempre lo más bajito posible

-y ser feliz sin ganas.












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fotografía de Catalina Bartolome

jueves, 7 de enero de 2010

Niños japoneses disfrazados de pan de molde


Máscara de abajo del todo a la derecha.
Cuando vi esto pensé que era imposible que un niño la eligiera: quién iba a preferir ser un pan (aunque sonriente) a un superhéroe. pero pasó. sí. un niño se acercó y se la pidió a su padre. pero no coló. me dio pena porque sin duda era un ser especial. yo creo que hasta podía ser el próximo buda.


A parte de eso he llegado a 4 conclusiones:
-Todo se puede decorar (incluso la decoración puede decorarse)
-Nada está nunca lo suficientemente decorado
-Todo puede ser más pequeño.
-Todo puede sonreír.

miércoles, 6 de enero de 2010

Y aunque no lo encontremos, que exista


Espero que cuando nazcan mis hijos haya un baby boom y tengan mucho dónde elegir a su amor verdadero.






debería darle las gracias a tus padres por hacer el amor aquel día, y no otro.
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"moon boy" vía rabbit_on_rabbit

martes, 5 de enero de 2010

Vestirme con tu piel.


Ojalá te olvides la bufanda en mi casa. O el gorro, los guantes, la pajarita. Lo meteré todo en la lavadora, en agua caliente, con mi ropa blanca.