lunes, 30 de noviembre de 2009

La incertidumbre debería venir envuelta en papel de regalo (a ser posible bonito)


Mi prima tine dos ascensores. Idénticos. Igualitos-igualitos: a no ser por una puertecita en la pared frontal. Marrón clarito, con tiradores metálicos. 1 metro de ancho, otro de alto y 2'5 de profundidad. la longitud de un cuerpo.
También sirve para subir y bajar armarios, puertas, piezas grandes... Pero resulta escalofriante saber con que ascensor vas a dejar tu casa. para siempre.

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imagen muy bonita de Deviantart. y aunque cursi, me imagino que soy la que vuelo agarrada a esos globos

jueves, 26 de noviembre de 2009

Cada día hay menos tú en ti.

A ti deberían enterrarte antes de muerta. porque ya no estás. Enterrarte con todas tus cosas. que tanto te han costado. Con las medias sin estrenar, la colcha buena, las sábanas todavía nuevas. Faraona.
Que yo no quiero heredar tus cosas. tanto guardarlas, joder. yo quiero que sigas- para siempre. que yo lo que quiero es heredar tus recuerdos, tus opiniones. que tus sentimientos andan por ahí pasando frío. sin manos, sin pies, sin dedos, sin pellejo.
y yo le pinto las uñas y le acaricio las costras a ese cuerpo vacío. rebañando un plato que ya se han comido.
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imagen de Benónysdóttir Guorún

miércoles, 25 de noviembre de 2009

aplaudir. siempre.


Mi padre me ha dicho que el amor es INEVITABLE.
ha hablado de imanes. me ha enseñado sus manos y me ha dicho "estos somos tu madre y yo". antes de que me diera tiempo a mirarlas, ha hecho CLAP.

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-He pensado que debería cortar la parte izquierda de mi colchón y dejártela en la puerta de casa.
-Organizar una fiesta e invitar a todas las personas que duermen en el lado izquierdo.
-Enamorarme de un lado derecho, como yo. cada noche nos turnaríamos el sitio, aunque inconscientemente acabaríamos volviendo a donde pertenecemos, durmiendo así, siempre, uno encima del otro.
-Mañana voy a dibujar dos trozos de colchón distintos. cosidos.

martes, 24 de noviembre de 2009

El apuntador (el cielo es una biblioteca)


Me gusta pensar que cuando mueres todo lo que has hecho y todo lo que ha pasado en tu vida está escrito en un libro. y que al principio de tu muerte estás muy entretenida leyéndolo. Recuperando todo aquello que has olvidado. Y no es meláncolico ni triste ni nada, solo curioso. Una vez lo sabes todo de tí empiezas a contar tu historia al resto de muertos. Un poco como en fahrenheit 451.

también me gustaría que las enfermedades fueran transitoriamente contagiosas. Así, cuando me siento contigo a pelar granadas, también pelaría granadas con alguien que no sé quién es. Podríamos presentarnos, hacernos amigas, babear juntas.

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imagen de Nidzgorski (lo que me gusta de esta foto es que haya gente andando por la cuerda)

lunes, 23 de noviembre de 2009

Apagar los ojos



-Hacer un nudito y juntar cada pestaña de arriba con una de abajo.
-Sacar la lengua por un ojo y estornudar por el otro.
-Visión selectiva. Concentrarse en el negro
-Guiñar cada ojo a una persona distinta
-No cortarme el pelo nunca más. ¡Quiero ser un animal!

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imagen de le planete sauvage

domingo, 22 de noviembre de 2009


Coger todo lo que me recuerda a tí y ponerlo en remojo. sobre el fuego. hasta que hierva. Hacer sopa






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imagen vía gatita: Osborn Design Studios

sábado, 21 de noviembre de 2009

dormir sin banda sonora


pfpfiogpfpfpgogpfpfogpgpgp

pfpfiogpfpfpgogpfpfogpgpgp

pfpfiogpfpfpgogpfpfogpgpgp

el ruido que haces al acariciar el micrófono. en lugar de acariciarme a mí.
lejos.

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imagen sólo un páncreas peludo puede peinarse

jueves, 19 de noviembre de 2009

Notarlo


Tenía pensado dormir cuando toca estar despierta
y hacer compañía a los que están en la otra punta del mundo.






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imagen via el olivo

martes, 17 de noviembre de 2009

Dos cosas que me preocupan:

-Me pregunto si uno conoce a toda la gente que ha muerto el mismo día, en alguna extraña sala de esperabrillante.

-Me pregunto también si pasados muchos años cuando te hayas dividido en mil partes y seas corteza de árbol, oreja de tigre, parte superior de pluma, berberecho, cuerda de tender y cabeza de hormiga... me pregunto si consiguiendo juntar los trocitos de nuevo, haría que volvieras.
piénsalo.
tendríamos la misma edad... y además de charlar.. tal vez padecería la misma enfermedad que tú y podría entenderte mejor.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Luto


A partir de ahora y por un tiempo voy a decir solamente Adiós. Me niego a utilizar ninguna otra letra. Renuncio. Al resto. A TODAS. Y también a distraerme de echarte de menos.
alargar la despedida.
Aunque sea estúpido y no sirva de nada.
diré todo el rato lo mismo.
En cualquier combinación.
y babear cosas como

Asido
Diosa
Dios a
Sida o
Asi do
Oda si
Osa di
Ad si o
Da si o
Do si a

domingo, 15 de noviembre de 2009

Desordenar las papilas gustativas


Cuando te falta un ingrediente deberías poder substituirlo por su anagrama. O al menos por otro que empiece por la misma consonante.




(Y usar sopa de letras para rellenar los huecos)

sábado, 14 de noviembre de 2009

Los visitantes

Los visitantes están ahí para que quieras seducirlos. Cada día, uno de ellos visita a todo autónomo que trabaje desde casa. Cada visitante te atrae. Mucho. Es su trabajo.

Cada mañana, puntual, aparece a las 8.30 y se queda para tomar un café. Solo uno. Y se marcha.

El tiempo justo para que tú te hayas vestido y maquillado para recibirlo. Hayas compartido la cafetera gigante y los pormenores del día anterior. Como cada día lista para pasar la jornada en casa. Sin pijama.

viernes, 13 de noviembre de 2009

Darle un beso al teléfono


Me hubiera gustado que vinieras a guardar mis glándulas lacrimales en tu boca. Y que el poco líquido de repuesto que me queda se mezclara con tu saliva.
Y poder llorar un poco más pegajoso la próxima vez.






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Imagen de Séraphine de Senlis

jueves, 12 de noviembre de 2009

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Todo es sopa

"(...)
-Eh, pie- empezó a decir Gurdulú-, pie, eh, ¡hablo contigo! ¿Qué haces plantado ahí como un bobo? ¿No ves que ese animal te pincha? ¡Eh, pieee! ¡Qué estúpido! ¿Porqué no te vienes hacía aquí? ¿No notas que te hace daño? ¡Qué pie más bobo! Basta con poco, basta con que te apartes un tanto así... Pero ¿cómo se puede ser tan estúpido? ¡Pieee! ¡Óyeme de una vez! ¡Fíjate cómo se deja destrozar! ¡Retírate hacia acá, idiota! ¿Cómo te lo tengo que decir? Fíjate: mira cómo lo hago yo, ahora te enseño lo que debes hacer... -y mientras hablaba así dobló la pierna, retirando el pie hacia sí y alejándolo del puerco espín-. Mira: era tan fácil que en cuanto te he enseñado cómo se hace lo has hecho tú también. Estúpido pie, ¿por qué te has quedado tanto tiempo dejándote pinchar? (...)"

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"El caballero inexistente", I. Calvino

martes, 10 de noviembre de 2009

Yo no quiero tener los riñones repetidos


Si pudiéramos intercambiar un pulmón (y tener uno mío y uno tuyo) estaríamos todos mucho más contentos.
(También te daría un ovario.)




Me gusta imaginar que tengo tu labio inferior y que ambos nos pasamos los días con la boca cerrada, dándonos besos. (Aunque sea cursi)

lunes, 9 de noviembre de 2009

Popova y Ródchenko haciendo estiramientos



Lo bueno de ir al gimnasio es que descubres que tu cuerpo puede hacer muchas figuras geométricas. Mis pulmones se han abierto tanto que ya no quedaba espacio para que fueran dos. Se han fusionado y ahora tengo un triángulo.
Estoy segura de que a los constructivistas les fliparía hacer pilates.

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Imágenes de cartel y construcción de la máquina de Popova

domingo, 8 de noviembre de 2009

Cosas que me hacen ilusión II

Me gustaría meter mi cabeza en tu caja torácica. que me abracen tus costillas. saber cómo se siente un pulmón.
Aunque sea como mirar por una ventana con rejas.

viernes, 6 de noviembre de 2009

sobre el equilibrio del mundo III


Máquina para que toda la distancia que has recorrido cayéndote se contabilice. y el día que tú decidas puedas usar lo acumulado para ir hacia arriba.

volar.

L---




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imagen via el olivo

miércoles, 4 de noviembre de 2009

sol de otoño y almendras

He dejado pasar el semáforo. me ha dado igual. muy igual. rojo. como una tonta de ojos cerrados (muy cerrados) con la nuca en la espalda y sol en la cara (flojito). creo que hasta me he quedado dormida. un segundo. y he pensado que me gustaría poder hacer solo eso. seguir el recorrido del sol. por un día. y me he acordado de una peli muy bonita donde unos señores hacían de sistema solar. cada uno era un planeta y se ponían a orbitar. girando, girando, girando hasta que acababan bailando el vals.

martes, 3 de noviembre de 2009

Cosas que me hacen ilusión


Me gustaría chuparte las córneas. Como si fueran un caramelo. Separarlas de las pestañas. porque las tienes tan rizadas que me dan miedo. (a veces pienso que se me van a meter dentro. por los ojos. por la nariz. que se van a mezclar con mi pelo)

No me despistes. Que yo lo que quiero es sacarte los ojos de un lengüetazo. Presionarlos con la lengua y aplastarlos arriba, debajo del paladar. Pasearlos entre los dientes. De un lado a otro. Acariciarlos con la lengua. Haciendo triángulos. Succionar un poquito. ponerlos entre los dientes y muy despacio ccccccreck. Separar el glóbulo del iris. la pupila a un lado.

regaliz.

y tragar lo verde de golpe. sin rozar siquiera la traquea. pasearte en mi estómago. y que no salgas nunca. que lo veas todo. y me cuentes como es la bilis. las plaquetas.
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imagen de "Alicia", Svankmajer.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Sugerencias para mejorar como especie


-Me gustaría dormir cada vez que pestañeo. Poder acumular las horas de sueño en fracciones de segundo. Y no tener que dormir por las noches. Y hacerlo sólo cuando me apetezca. Acompañada.
-También quiero que cuando te eche de menos, lo notes.
(Podría ser un pequeño picor detrás de la oreja izquierda.)




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imagen via el olivo

domingo, 1 de noviembre de 2009