• Es como los matrimonios, para lo bueno y para lo malo, en la salud y en la enfermedad, en la felicidad y en la tristeza. En este punto, se sitúa la exposición individual presentada por el Macba de
Carlos Pazos En un mundo paralelo donde no sabemos si estamos visitando lo mejor del arte catalán o haciendo un recorrido por los vertederos de los ochenta.
• Todo ha de decirse, Carlos forever. Carlos nos encanta y si aún estuviera a tiempo me haría de su club de fans. De todas maneras, me pasa como con Pipilotti Rist: yo me quedo con su primera obra.
"Voy a hacer de mi una estrella": Carlos maquillado, Carlos con pestañas postizas, un dandí, un seductor. Entre el sarcasmo más descarado y la ambición más obvia. Ahora más que nunca, es un quiero y sí he podido.
• Un humor tan escatológico no podría sino ser catalán. Olé al Floquet de Neu con la Moreneta. Y es que no se me ocurre un análisis social extremista más claro que esa reducción de símbolos patríóticos al blanco y negro.
• En realidad, escribo sin poder parar de reirme y es que me hace gracia cuando imagino a Manuel J. Borja-Villel urgando entre cacharros y pedazos de instalaciones. Poniéndolos de nuevo juntos y viendo si funciona. Limpiando el polvo y reinventando esculturas a piezas. Porque yo no me lo creo! Nadie puede quererse tanto como para guardar toda esa basura intacta. Una basura fabulosa, todo ha de decirse. Tal vez para ser artista en la pista no baste con el talento y con el ser cabezón, es importante tener un trastero bastante grande.
• Pero que Pazos no tiene la exclusiva de los cachibaches, los desperdicios y la basurilla. Se podría hacer un recorrido del arte catalán de los fluidos. Pues no hace falta ser tartamudos, al final tenemos algo de cacatalán. Los edificios babeantes de Gaudí, las fantasías pegajosas de Dalí. En fin.. más claro, un Tàpies. Marrón y con grumitos.
• Pero no me confundan, no me refiero a lo abyecto de los noventa. Para nada. Porque no hablo de mierda sinó de caca. No es un tema de peste ni de lo asqueroso, la escatología a la que me refiero se acerca más al jugar con la tierra mojada de la playa.
Y es que seguimos sin saber quien se ha tirado un pedo en el ascensor, pero al menos reconocemos estar en posesión de esa capacidad física maravillosa. Al fin y al cabo, las actitudes existenciales ante un pedo varían. Cindy Sherman se revuelca en la peste, Albert Pla escucha su melodía. Porque igual hablo de caca pero lo que me interesa es esa capacidad y esa fascinación por el juego. Si se quiere jugar se juega con cualuqier cosa, ya no estamos para distinciones.
• Cuando pienso en el ahora en catalán se me ocurren bastantes nombres que funcionarían como análisis parcial de un status quo de smiley. Un gusto por los juegos de palabras, los chistes, las chorradas y lo aparentemente fácil. Ahí tenemos a David Bestué y a Marc Vives, Momu & Noes…. En fin, incluso alguien como Luz Broto, que parece estar fuera de muchas de esas dinámicas podría leerse en este sentido. Porque Luz juega, seria, pero juega.
• Porque al final lo que pasa es que reirse de uno mismo es parte de la banda sonora nacional. Ni spiderman, ni superman, ni superstar. La cuestión está en superar de una vez tanta tontería supersónica. Pues de todos los supers mejor quedarse con el supermercado. Menos es más y contra más cutre, mejor. Que son unos supervivientes: Directos y maravillosos.
• Y que de superficiales nada. No hay nada más real que las catástrofes diarias, las tragedias domingeras y el relacionarse con lo cotidiano sin obviar nuestro lavabo. Al fin y al cabo no podemos olvidar que ésta ha sido una generación cuyo heroe fue Arale, una niña gafona que jugaba con cacas rosas.
• Aunque si nos ponemos a trazar un árbol genealógico de influencias, me quedo con las navidades bajo la senyera. Pero dudo. No sabría que destacar como referente escatológico más directo, si el caganer o la idea de pegarle a un tronco para que te cague regalos…
